翻开《子儿吐吐》的第一页，胖脸儿举着木瓜冲我笑的样子，让我想起上周在水果摊前拽妈妈衣角的女儿。那天她盯着红艳艳的火龙果问："妈妈，这个籽能吃吗？"我下意识说"不能"，可看着她鼓着腮帮子模仿小猪存食的模样，突然有点后悔——就像书里胖脸儿把木瓜子全吞下去时，所有小动物都惊呼"要长树啦"，可谁也没问过他愿不愿意当棵树。原来我们总急着给孩子划安全线，却忘了他们眼里，连吞下种子都是场充满可能性的冒险。
最戳我的是胖脸儿哭完又自己哄自己的那几页。他先是吓得哇哇大哭，眼泪把木瓜子都冲成了"小雨点"，可转头又自我安慰："长树也不错啊，夏天可以给小朋友遮阳。"这种孩子式的天真逻辑，让我想起女儿学骑自行车时摔得膝盖渗血，却举着创可贴说："看，我给自己贴了星星勋章！"原来成长里的恐惧和期待，从来都是手拉手跳舞的。胖脸儿最后把木瓜子埋进土里时，我忽然觉得，或许我们该学学孩子，把"糟糕"和"美好"都种进土里，说不定哪天就冒出新芽。
合上书时，窗外的梧桐正簌簌掉叶子。女儿凑过来指着封底说："妈妈你看，胖脸儿的树没长出来呢。"我摸摸她的头："可他学会了怎么面对意外呀。"她歪着脑袋想了想，突然跑回房间抱来她的"宝贝盒"——里面装着摔坏的发卡、褪色的糖纸，还有半块融化的巧克力。原来孩子早就在用他们的方式收藏成长：那些没发芽的种子，没实现的愿望，没成功的尝试，都成了装在玻璃罐里的星星，在某个黄昏突然闪起光来。就像胖脸儿最后说："虽然没长树，但我的肚子里装过整个春天啊。"
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