电视里的小女孩攥着话筒，声音像刚抽芽的柳枝般清嫩。她念的是林清玄的《百合花开》，可那句"我要开花"从她嘴里蹦出来时，我突然想起去年在山涧见过的野百合——花瓣沾着晨露，根须死死抠着岩缝，仿佛要把整座山都喊醒。
记得第一次读这篇文章是在初中教室。语文老师把课文抄在黑板上，粉笔灰簌簌落在她藏青的旗袍上。她念到"不管有没有人欣赏，不管你们怎么看我，我都要开花"时，突然停住，用袖口抹了抹眼睛。那时我不懂，一朵花而已，怎么把人弄哭了？直到上周在菜市场看见卖花老妪，她布满裂口的手正把百合扎成束，花瓣上还带着田里的泥点，却比花店里的更鲜活。
电视里的诵读渐入高潮，小女孩的马尾辫跟着节奏晃动。林清玄笔下的百合多倔啊，被杂草嘲笑"别做梦了"，被山雀啄食花苞，偏要把根往更深的土里扎。这让我想起爷爷菜园里的那株月季，去年台风把花架吹垮了，它却从断枝处又抽出新芽，现在开得比往年更艳。植物好像都憋着股气，人要是也有这股劲儿……
突然听见评委席传来抽鼻子声。原来那个总穿白衬衫的男评委，此刻正用纸巾按着眼角。他点评时说："这孩子让我想起女儿第一次背《静夜思》的样子。"我突然明白，好的文字就像种子，落在不同人心里会开出不同的花。有人看见坚韧，有人想起童年，有人透过百合看见自己。
节目结束时，小女孩把话筒举向观众席。镜头扫过台下，有个穿红裙子的小女孩跟着比划，大概也在学朗诵。这让我想起自己小时候，总把课本上的诗抄在田字格本上，一笔一画写得端端正正，仿佛把字写漂亮了，就能离那些美好的句子更近些。现在想来，那时的自己何尝不是株努力开花的"百合"？
散场时重播片段里，小女孩最后那句"我要开花"被处理成回声效果。空荡的演播厅里，声音一层层荡开，像山涧里的野百合，一朵接一朵地绽放。原来文字的力量不在辞藻多华丽，而在它能不能戳中你心里最软的那块地方——就像此刻，我忽然很想给爷爷打个电话，问问他菜园里的月季今年开了几朵。
关掉电视时，窗外的玉兰正在落花。白白的花瓣打着旋儿往下飘，像无数只停在半空的蝴蝶。我突然觉得，所谓文化传承大概就是这样：有人写，有人念，有人听，有人因此想起某些温暖的片段。就像林清玄的百合，开在纸上，也开在无数个这样的夜晚，开在每个被文字打动的人心里。
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