指尖还残留着书页的潮气，像被雨淋过的松针扎进皮肤。窗外的雨不知何时下起来的，打在铁皮雨棚上，叮叮咚咚的，倒像是莫格里在丛林里敲打空椰子壳的声音。
我总在深夜翻这种旧书。台灯的光晕里，字迹都泛着毛边，像被岁月啃过的树叶。看到莫格里被狼群收养那段，忽然想起小时候住在老房子，楼下有户人家养了只狼狗，每次路过都冲我摇尾巴，尾巴尖扫过小腿，痒痒的，和书里写的“被接纳的温暖”差不多。
可莫格里终究不是狼。他学不会用后腿直立，却也融不进人类的村庄。书里说他“像两片风中的树叶，一片想往东，一片想往西”，读到这句时，我盯着窗台上那盆快枯死的绿萝发了会儿呆——它原本是两株，后来一株死了，另一株的叶子就总往死的那边歪，像在找什么。
雨声更急了。我起身关窗，风卷着雨丝扑进来，打湿了书页边缘。莫格里在丛林里奔跑的画面突然模糊了，取而代之的是初中时转学的场景：站在教室后门，看着同学们说笑，自己像只被扔进鱼缸的陆地动物，连呼吸都带着陌生的腥气。那时候我也学不会“融入”，像莫格里学不会用人类的筷子吃饭，只能用手指抓，被大人皱眉说“没规矩”。
书里最让我难受的是黑豹巴希拉离开那段。它说“你属于人类，而我属于丛林”，然后转身走进夜色，尾巴尖在月光里划出一道银线。我忽然想起奶奶去世那天，她躺在病床上，手背上的血管像枯枝，却还攥着我的手说“回去吧，别耽误上班”。那时候我总觉得她还在，像莫格里总觉得狼群会回来，可等真的转身，才发现有些告别是无声的，连“再见”都来不及说。
雨停了。月光从云缝里漏下来，照在书页上，把“丛林”两个字映得发亮。莫格里最后选择留在人类世界，可书里没写他是否快乐。就像我转学后交到了朋友，却总在深夜想起老房子的狼狗；就像奶奶走后，我学会了做饭，却再也吃不出她熬的粥的味道。有些归属感，是不是从一开始就注定了要失去？
书签还夹在“莫格里坐在火堆旁，听老狼讲过去的故事”那页。火光在他眼里跳动，像两颗小小的太阳。我忽然有点羡慕他——至少他有过狼群，有过巴希拉，有过真正的“家”。而我呢？我的“丛林”在哪里？是小时候的老房子？是转学后的教室？还是奶奶住院时，我趴在病床边睡着的那个夜晚？
窗外的蟋蟀开始叫了，一声接一声，像在数着什么。我合上书，书脊磕在窗台上，发出“咚”的一声。莫格里的故事结束了，可我的故事还在继续。只是不知道，当我像他一样站在人生的岔路口时，会不会也有一只黑豹，从月光里走出来，对我说“你属于这里”？
或者，我早就失去了那只黑豹，就像莫格里失去了狼群，就像奶奶失去了时间。我们都在各自的“丛林”里奔跑，有时被荆棘划伤，有时被雨水淋透，有时被月光照亮，可最终，还是要一个人走到尽头。
书页上的字迹开始模糊了，可能是泪，也可能是雨。我懒得擦，就让它们留在那里吧——像莫格里留在丛林里的脚印，像奶奶留在粥里的温度，像我留在青春里的那些笨拙的、温暖的、疼痛的痕迹。
雨又下了起来。这次更轻，像谁在远处哼着一首老歌。我忽然想起书里的一句话：“有些路，只能一个人走。”莫格里走了，巴希拉走了，奶奶也走了。那我呢？我该往哪里走？
窗台上的绿萝动了动，一片叶子擦过另一片，发出沙沙的响。我盯着它看了很久，直到眼睛发酸。原来，连植物都在努力活着，哪怕一半已经枯死，另一半还在往光里伸。
那，我呢？
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