合上五年级的《中国近现代史纲要》，窗外的蝉鸣突然变得很轻。课本里那些黑白的照片，那些被岁月磨得发亮的文字，像被风吹开的蒲公英，在我眼前飘啊飘，最后都落进了心里。原来历史不是课本上冷冰冰的日期，而是一群人用血肉写成的诗。
林则徐虎门销烟那页，我盯着插图里升起的白烟看了好久。书上说那些鸦片泡在石灰水里，"滋滋"冒着泡，像无数个毒瘤在溃烂。可销烟的官员们站在岸边，衣襟被海风吹得鼓起来，像要飞走的纸鸢。我突然想起爷爷抽旱烟的样子——他总说烟能解乏，可林则徐烧掉的烟，却让整个国家都"解了乏"吗？这个疑问像根小刺，扎得我翻了好几遍书才肯罢休。
最让我揪心的是圆明园那章。插图里残破的石柱歪歪斜斜，像被拔了牙的老虎。老师说英法联军抢走了十二生肖铜首，可那些铜首现在在哪里呢？我在网上搜过，有的在水族馆当喷泉，有的在拍卖行标着天价。原来历史不只是过去的事，它还在博物馆的玻璃柜里，在拍卖行的报价单上，在每个中国人想起这件事时皱起的眉头里。
读到孙中山先生那节，我偷偷把课本竖起来挡着脸。照片里他穿着黑长衫，眼神亮得像两盏灯。书上说他"天下为公"四个字写坏了三张纸，最后才写得满意。我突然想起自己练字时，总把"永"字写得歪歪扭扭，气得把毛笔摔在桌上。原来伟大的人也会着急，也会不满意自己的作品啊。可他们没有放弃，就像孙中山先生，一次次起义失败，却还是穿着那件洗得发白的长衫，继续往前走。
最让我惊讶的是，原来很多历史人物都和我差不多大的时候就在做大事。周恩来总理说"为中华之崛起而读书"时，才十二岁；邓稼先爷爷留学回来搞原子弹，也不过三十多岁。我低头看看自己书包里的漫画书，突然觉得有点不好意思。可转念一想，我们现在不用扛枪打仗，不用背井离乡，能坐在教室里读书，不正是他们用命换来的吗？
合上书时，夕阳正把窗框染成金红色。我摸了摸课本的封面，那些凹凸的印刷字迹像在轻轻跳动。历史不是尘封的往事，它是活着的，在我们说的每句话里，在我们走的每条路上，在我们心里那团永远烧不完的火里。明天我要把这本书带到学校，给同桌看看那些会发光的名字——他们离我们很远，又很近很近。
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